Dreadtides

Ты чувствуешь запах гниющих корней еще до того, как видишь их — черные жилки порчи ползут по земле, как трещины на высохшем горле. Мир больше не дышит. Только шепчет что-то под пеплом ветра…

Вот твое королевство: три дрожащих факела у дороги, десяток крестьян с глазами, полными вопроса. Они ждут, чтобы ты разорвал этот порочный круг. Но сначала — топор в руки. Дерево трещит под ударами, камень крошится в ладонях, а где-то за туманом уже слышен скрежет когтей по броне.

Каждый новый день — это выбор между хлебом для голодных и мечами для тех, кто еще держит стену. Построй кузницу, и сталь запоет горячее. Разбей огороды — но успеешь ли собрать урожай, пока тени не дотянулись до полей?

А потом… потом придут они. Не армия — сама тьма, перемолотая в кости и плоть. Их рык разрывает тишину на части, а твои лучники сжимают луки так, что пальцы немеют. Ты знаешь: эти стены рухнут первыми. Но может быть — просто может быть — следующий город устоит. Если успеешь.

Квесты? Да они сами находят тебя. То купец притащит труп с картой в зубах, то колдун потребует десять грибов с могильников… а ты уже понимаешь — грибы здесь растут только там, где достаточно мертвых.

И вот она, валюта этого мира: страх в глазах солдат перед атакой и тихий смех казначея, когда находишь золотую жилу. Но помни: каждый слиток весит как гроб… если не укрепишь ворота к рассвету.