The Horror at Highrook

Ты входишь в Хайрук, и сразу — запах старой древесины, пропитанной чем-то сладковатым, как будто стены вспотели от страха. Поместье не просто молчит — оно притворяется пустым. Но ты чувствуешь, как за тобой следят щели в панелях, чернильные пятна на письмах, оставленных на рояле...

Четверо. Механист с пальцами, привыкшими к шестеренкам, но дрожащими перед непонятным. Чумной Доктор, чьи зелья пахнут ржавчиной и полынью. Ученый, который верит в логику — пока не услышит шепот из-за двери. Головорез с топором, зазубренным от ударов по *не тому*.

Голод скручивает желудок в узел. Раны сочатся липким теплом. А рассудок... он утекает, как песок сквозь пальцы, когда находишь детскую колыбель в подвале. Зачем она здесь?

Ты собираешь обрывки: письмо с вырванным углом, куклу без глаз, серебряный колокольчик — холодный на языке. Комбинируешь их дрожащими руками: вот свеча из воска и волос, вот карта, проступающая на пергаменте под красным вином... или это кровь?

Каждый шаг — выбор: потратить последний флакон эфира на ловушку для теней или выпить его самому, чтобы не услышать, как стонет каминная решетка.

А потом — ритуал. Ты *чувствуешь* его кожей: воздух густеет, как суп из костей. Правильные слова — и дверь в библиотеке открывается сама. Неправильные... ну, ты видел, что случилось с Аккеронами. Или тебе только *кажется*, что видел?