Heretic Operative

Ты чувствуешь, как пергамент шепчет тебе на ухо древние заклинания, но каждое слово обжигает губы серой. В этом мире магия — не огонь в камине, а угли под ногами: один неверный шаг, и церковные псы учуют запах гари. Они уже выстроили виселицы вдоль дорог...

Темное братство cultus arcanum шевелится в тени, как черви под кожей империи. Их ритуалы оставляют на камнях липкие следы, пахнущие медью и гнилыми ягодами. Ты — нож, воткнутый между ребер фанатиков и безумцев.

Попробуй удержать равновесие: пятьдесят заклинаний жгут ладонь, но с каждым проклятием пальцы немеют чуть сильнее. Порча — это не тьма, а холодная вода в легких. Ты задыхаешься, но плывешь глубже...

Кости стучат по деревянному столу — культист падает, хрипя. Его кровь смешивается с чернилами на карте Северного Предела. Здесь все решают не мечи, а шепот артефактов: тот самый кинжал с рукоятью из слоновой кости треснул вчера ровно пополам. Совпадение?

Двести семьдесят карт приключений шуршат, как осенние листья под сапогами тамплиеров. Семь героев — семь способов потерять себя. Четыре культа, четыре пути к краю пропасти... А ты все еще веришь, что контролируешь игру?