Wytchwood

Темный лес шепчет на языке плесени и треснувших веток — здесь даже воздух пахнет старыми заклинаниями. Ты идешь по тропинке, сплетенной из спящих змей и корней, а в карманах уже звенят глаза тритона и страх разбитого кувшина... Да, именно страх. Он липкий, как смола, и шевелится в склянке, когда его не видят.

Каждый гриб здесь — или яд, или спасение. Каждый встречный — или жертва, или палач в чужой сказке. Рыцарь с лицом из ржавых гвоздей просит снять проклятие, но его доспехи скрипят как несмазанные петли предательства... Стоит ли помогать? Или превратить в лягушку — пусть квакает о своей чести в болоте.

Ты варишь зелья из того, что найдешь: шорох паутины, смешанный с завистью ведьмы, каплю дождя, пойманную до удара о землю. Рецепты не записаны — их подсказывает сам лес: стволы деревьев корчатся буквами, если приглядеться. А потом... Потом решаешь, кто заслужил подарок, а кто — горстку пепла в сапог.

Здесь нет добрых концов. Только выбор между горьким и горшим. Даже помощь пахнет жжеными волосами — попробуй не морщиться, когда снимаешь чары с девочки-журавля. Ее перья все еще шелестят забытыми обещаниями...

Смешно? Жутко? Лес не ответит. Он только подкинет новую загадку: например, как вытащить совесть из-под языка у тролля. Или почему котел смеется, когда в него бросают чужую боль...