Battle Cry of Freedom по сети

Дым пороха въедается в кожу, а грохот залпов сотрясает грудную клетку. Ты либо бежишь по грязи, спотыкаясь о тела, либо сам лежишь с пулей в животе — война не спрашивает. Здесь каждый выстрел отзывается звоном в ушах, каждый штык пахнет железом и страхом.

Выбираешь сторону: синий мундир, который жмет под мышками, или серый, пропахший табаком и потом? Неважно. Ветер срывает с губ команды, барабаны бьют так, что сводит зубы. А потом — атака. Ты бежишь, зная, что через тридцать шагов половина твоего взвода уже не поднимется...

Артиллерия воет над головой, разрывая землю. Деревянные укрепления рассыпаются щепками — можно пригнуться или поймать осколок коленом. Хирург где-то позади, но его бинты уже кончились.

Пятьсот человек на карте — это не цифры. Это крики на немецком, французском, ирландском акценте. Это чей-то сапог в твоей спине, когда все лезут на стену. Это внезапная тишина перед залпом картечи...

Ты можешь быть тем, кто стреляет из пушки Пэррота, чувствуя, как раскаленный металл прожигает рукава. Или тем, кто роет траншею под свинцовым дождем — лопата выскальзывает из потных пальцев. Даже барабанщик здесь не просто декорация: его дрожащие пальцы задают ритм агонии.

Сто двадцать видов смерти в твоих руках. Штык скользит по ребрам? Сабля застревает в ключице? Или ты предпочитаешь наблюдать, как враги падают от дизентерии в лагере...

А потом — ночь. Костер трещит, раны ноют, а кто-то глухо стонет в палатке. Завтра снова построение. Завтра снова эти проклятые поля...