Squad по сети

Горячий воздух дрожит над раскалённым асфальтом пустынной карты — ты прижимаешься к стене, слыша, как свинцовый дождь крошит бетон в сантиметре от головы. Где-то за поворотом хрипят в рацию: «Броня на точке!»... а потом резкий треск гранаты, и связь обрывается.

Здесь побеждают не рефлексы, а нервы. Ты не бежишь вперёд — ползёшь, пробираешься через кустарник, чувствуя, как ветки царапают бронежилет. В наушниках смешиваются шёпот координат, прерывистое дыхание товарища и далёкий гул двигателей... Кто-то роняет флягу, и металлический звон кажется громче выстрелов.

Пятьдесят против пятидесяти — это не хаос, а медленный танец. Ты строишь баррикаду из мешков с песком, пока другие тащат ящики с патронами; пальцы скользят по клавишам, будто перезаряжают настоящий магазин. А потом — внезапная тишина перед штурмом. Знаешь это чувство, когда язык прилипает к нёбу?

Оружие здесь живёт своей жизнью: ствол перегревается после длинной очереди, отдача бьёт в плечо, а оптику приходится настраивать под ветер... или просто целиться поверх мушки, потому что времени нет. И да — эти чёртовы прицелы «картинка в картинке», из-за которых глаза устают по-настоящему.

Но главное — голоса. Шепоток в эфире, который режет слух: «Танк слева!» — и вот уже вся рота синхронно разворачивается, как стая хищников. Кто-то орёт матом, кто-то молится... а ты просто прикрываешь их, зная, что через три секунды твой окоп разнесут в клочья.

И всё ради этого: когда последний флаг захвачен, а в ушах ещё звенит от взрывов — ты падаешь на спину и смеёшься. Потому что выжил. Потому что они проиграли.