We Heist Too

Город дышит. Не ровно — с перебоями, как вор, прижавшийся к стене за спиной охранника. Ривадориум не спит: где-то звенит разбитое стекло, в переулке пахнет жареным миндалем и чужими деньгами, а тень от фонаря ползет по мостовой, будто чья-то рука тянется к кошельку.

Ты скользишь между этим. Не спешишь — спешка оставляет следы. Но и не стоишь на месте: здесь даже воздух кажется липким от чужих взглядов. Один шаг вправо — и уже слышишь скрип кожаного ремня у пояса полицейского. Шаг влево — и перед тобой распахивается витрина ювелирного магазина, где бриллианты лежат, как сахарные кубики...

А потом выбор. Всегда выбор. Воровать тихо? Или с грохотом, чтобы эхо разнеслось по всему кварталу? Иногда идеальный план — это просто вовремя брошенный камень в темноту. Или шепот на ухо служанке, от которого у нее холодеют пальцы. Но попробуй угадать — дрогнет ли она или закричит?

Особняки здесь — как слоеные пироги: за каждой дверью либо сливочный крем, либо нож. Охранники не ходят — они оседают в углах, как пыль. А ты... ты либо ветер, либо молоток. Либо проползешь между лазерами, чувствуя, как пот стекает по позвоночнику. Либо вломишься через парадный вход, и тогда пусть весь город запомнит твое имя — хотя бы до рассвета.

Но самое вкусное — даже не золото. А момент, когда защелкивается замок у тебя за спиной, и ты понимаешь: они до сих пор не знают, что их уже обокрали...