The Thief

Темнота здесь не пустота, а густая ткань, в которую можно завернуться. Ты скользишь между лучами фонарей, чувствуя, как подошвы липнут к мокрому асфальту — дождь только что закончился, и теперь воздух пахнет железом и порохом. Брэдли знает: один неверный шаг, и его сердце сорвется в тахикардию.

Солдаты не просто ходят — они вбивают шаг в землю, будто заклинание. Их дыхание ровное, привычное. А твое? Ты задерживаешь его слишком часто.

Пистолет с глушителем — последний аргумент. Выстрел все равно разорвет тишину, как гнилой зуб нерв. Но эти отвлекающие устройства… Брошенный камешек, шепот радиопомех — и вот уже чей-то фонарь дрожит в стороне, оставляя прореху в защите.

Дома здесь похожи на скрипучие ребра. Внутри — пыльные коридоры, где даже тень кажется предателем. Каждый предмет приходится взвешивать на ладони: безделушка или билет к цели? Пятьдесят тысяч украденных вещей — звучит как безумие, пока не понимаешь, что даже ржавый компас из казармы стоит больше, чем твоя жизнь.

А потом — побег. Не бегство, нет. Ты растворяешься в ночи, как сахар в кофе. Остается только звон в ушах от несостоявшейся тревоги… и вопрос: а что если бы они все-таки услышали?