MOF

Ты бежишь. Впереди — или река, прозрачная до дна, где в воде шевелятся тени, или коридор из мяса, пульсирующий как открытая рана. Небо здесь не тонет в облаках — оно прилипает к коже липкой плёнкой, а воздух пахнет железом и мокрым пеплом.

Каждый выстрел отдаётся в висках глухим стуком. Патроны заканчиваются. Но ты уже знаешь: если разорвать одного из них, из рваной плоти высыплются осколки чего-то блестящего… цикла? Да, так они это называют. Подбираешь — и вдруг понимаешь устройство ловушки, которую не видел секунду назад. Или чувствуешь, как мышцы сжимаются перед прыжком выше, чем должно быть возможно.

Они тоже учатся. Вчерашний уродец с ключами вместо пальцев сегодня уже прячется в тенях, шепчет тебе затылком. Броня трещит под ударами — не броня, а вторая кожа, которую сдирают живьём.

А потом находишь комнату. Просто дверь в нигде. На ней — кнопка. «Да». Нажимаешь? Мир содрогается, как животное под ножом… и теперь река течёт вверх, а твои следы на песке смотрят на тебя пустыми глазницами.

Здесь боль — это способ видеть. Страх — компас. А если остановишься, услышишь, как где-то внутри чей-то смех сливается со скрежетом твоих зубов…