TraxWorld

Грязь хрустит под колесами, липнет к бамперу, оставляет жирные следы на капоте. Ты давишь на газ — резина взрывает лужи, брызги летят на лобовое, а мотор срывается в хриплый рев. Но скользко... слишком скользко. Машину разворачивает боком, и ты ловишь момент, когда мир переворачивается: небо под ногами, земля над головой.

А потом идешь пешком. Сапоги вязнут в грязи, ветер треплет куртку, где-то далеко воет шакал. В кармане — обшарпанный пистолет и три патрона. Хватит ли?

Банки с золотом звенят в рюкзаке, но мастерская берет только серебро. Эти проклятые тетраэдры... их блеск манит, как огонек в темноте. Конвертируешь одну валюту в другую — пальцы пахнут медью и порохом.

Ночью фара выхватывает из тьмы глаза животных. Оленья тушка теплая, тяжелая, кровь сочится сквозь пальцы. А утром везешь добычу в город, но дорогу перекрывает оползень. Придется звать вертолет — его лопасти рубят воздух, как гигантский топор.

Ты учишься: чинить двигатели голыми руками, тормозить юзом на гравии, чуять добычу по шелесту травы. Навыки прилипают к тебе, как грязь к подошвам... или пули к броне.

Зачем все это? Чтобы купить тот самый джип с разодранными сиденьями и царапинами на двери. Чтобы услышать, как он заводится с пол-оборота — рычит, будто зверь на цепи. Чтобы однажды сорваться с обрыва и понять: падение тоже полет... если не забыть выпрыгнуть в последний момент.