Revenge Master

Король падал с петлей на шее, а в горле у него горело не от веревки — от смеха. Они назвали это правосудием. Его правосудие будет тише: без труб и фанфар, только хруст костей под сапогом и шепот душ, которые он утащит за собой.

Ты помнишь запах горящего воска в тронном зале? Воск капал со свечей, когда советник целовал его руку — той же ночью нож вошел между ребер. Теперь король-призрак шагает по мраморным коридорам, оставляя следы из инея. Кто-то кричит? Или это ветер воет в пустых глазницах казненных стражников?

Они думали, что повесили просто старика. Не догадывались, что вешают бурю.

Каждый удар топора в спину предателя — это звук ломающейся двери в ад. Ты чувствуешь, как пальцы проваливаются в грудную клетку врага, будто в гнилой фрукт? Души здесь липкие, как смола — их приходится отрывать с мясом.

А эти крики на площади... Те самые голоса, что требовали его смерти, теперь звенят в ушах, как разбитый колокол. Разве не смешно?

Советник все еще носит корону — она жмет ему лоб, оставляя кровавые заусенцы. Король-тень наблюдает из угла. Он научился ждать. Ведь месть — это не вспышка ярости. Это медленный поворот ножа... уже в чужом сердце.