No Plan B

Кожа ладоней липнет от напряжения, пока скроллишь карту — мультяшные силуэты бандитов за углом кажутся безобидными, пока не услышишь хруст разбитого стекла и хриплый крик: «Гранатуа!».

Здесь нет права на ошибку. Ты продумываешь каждый шаг, как шахматную партию, но вместо фигур — живые люди. Отдаешь приказ: прижать к стене, снять с предохранителя, ворваться на три счета… А потом — только наблюдать. Камера дрожит от взрывов, пули оставляют в воздухе алые росчерки.

Две стороны медали: спецназ в броне, пахнущей полиролью и потом, или бандиты с мешками набитыми купюрами — их дыхание учащенно, пальцы дрожат на спусковых крючках.

Выбираешь миссию — и тут же чувствуешь тяжесть выбора. Одно задание закрывает другое, а патроны не волшебные: считай каждый выстрел. Или бросайся в схватку без плана, где карты — это песочница из хрустящего под ногами битого кирпича и темных переулков.

Редактор? Да это же чертеж твоего кошмара. Расставляешь врагов, ловушки… а потом сам же через них продираешься.

И главное — этот странный ритм: пауза, план, адреналин. Ты словно дергаешь марионеток за нитки, но они внезапно оживают и начинают кусаться…