BLACK BIRD

Ты умираешь в первой же секунде — крошечное тельце под колесами кареты, хруст костей, как сухие ветки. Но смерть оказывается лишь дверью, скрипящей на ржавых петлях. Ты просыпаешься в новом теле: перья пахнут гарью, а крылья режут воздух с хриплым свистом. Теперь ты — черная птица, и королевство трепещет под тенью твоих крыльев.

Кто-то назовет это местью. Ты же чувствуешь лишь зуд в кончиках когтей, неутолимый голод на разрушение. Деревни рассыпаются под твоими выстрелами, как карточные домики. Местные жители — упитанные, глуповатые — разбегаются с визгом, оставляя за собой дорожку из сверкающих кристаллов. Подбираешь их на лету, и счетчик очков пульсирует в висках горячей цифрой...

Здесь все поет. Даже пушки грохочут в такт оперному фарсу — басовитый смех трубы, сопрано пуль. Ты кружишь между пулями, проглатываешь аптечки с привкусом железа, собираешь бомбы, похожие на перезревшие фрукты. Карта замыкается сама на себя: сколько ни лети вправо, все равно вернешься к сгоревшей мельнице...

А потом сирены. Небо темнеет, и из-за туч выползает *оно* — босс, чье тело собрано из детских кошмаров и ржавых шестеренок. Победа оставляет во рту сладость спелой сливы — но ненадолго. Ведь финал всегда разный: то ли ты сожрешь королевство целиком, то ли оно пережует тебя...

После титров мир меняется. Новые враги пахнут старыми книгами и прокисшим молоком. Они шепчут что-то о восьмой концовке — той, где никто не остается целым...