When I Die

Лаборатория Bitlyx пахнет формалином и гниющими фруктами — так паникует плоть, когда вирус переписывает ее ДНК. Ты остаешься последним, кто еще дышит. Вернее, почти дышит: каждый вдох обжигает легкие, будто внутри осколки стекла.

Зомби не бегут. Они прутся, спотыкаясь о собственные разлагающиеся конечности. Их пальцы скользят по стенам, оставляя липкие полосы. Ты стреляешь. Череп взрывается, как перезрелый арбуз, но через секунду из темноты выползает что-то новое — с дополнительными суставами, с кожей, похожей на бронежилет...

Пистолет отдает в запястье. Автомат рвет плечо. А дробовик? Он оставляет после себя только тиннитус и воздух, пропитанный порохом. Но самое страшное — звук пустого магазина. Щелчок затвора громче любого крика.

Ты помнишь их лица до катастрофы? Смит из охраны, который всегда делился сигаретами. Теперь у него челюсть отваливается набок, а в глазах — только голод. Разве это повод не стрелять?

Экономить патроны — значит считать каждый выстрел молитвой. Консервы — как реликвии: одна банка сегодня, завтра — три дня пустоты в желудке. А еще эти двери... Каждая скрипит так, будто специально зовет их.

Мутация — это не апгрейд. Это когда вчерашний ходячий труп вдруг прыгает по потолку или плещет кислотой из раздувшегося горла. Но ты ведь уже понял: безопасное место — миф. Есть только следующий коридор. Или конец.