Distorted world

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет жжёной проводкой, а горизонт изгибается, будто кто-то сжал карту в кулаке. Это не твоя Россия — здесь Сталинград пал за три дня, а на Урале до сих пор воют сирены по ночам. Олег Антонов? Да, это ты. Оперативник с поддельным удостоверением и настоящей 9-мм в кобуре. Твоя напарница Ева щелкает затвором пистолета — звук, знакомый до мурашек.

Портал затянул вас, как пасть. Сначала думали: аномалия, галлюцинация… Пока не увидели первого пришельца. Его кожа шелушится пластинами, словно старая краска, а глаза — две чёрные дыры, всасывающие свет. Они уже здесь. Они всегда были здесь.

Горы Кавказа теперь — спина гигантского зверя: скалы дышат горячим паром, тропинки ведут в никуда… или в засаду. Ты нажимаешь на курок — отдача бьёт в плечо, но монстр не падает. Он смеётся. Хрипло, как двигатель на холостом ходу.

Что важнее — патроны или еда? Вопрос не риторический: через час ты выскребаешь последнюю банку тушёнки ножом, а вокруг уже шелестит что-то в кустах. Неужели они научились маскироваться под ветер?

Оружие здесь ломается от прикосновения к этим тварям. Автомат Калашникова даёт осечку после третьего выстрела — будто металл боится их крови. Но вот старый револьвер из музея стреляет безотказно… странно, правда?

Ты бежишь по тоннелю, выдыхая клубы пара. За спиной — топот десятков ног… или это эхо? Ева кричит что-то, но голос тонет в рёве сирены. Где-то там, за слоями реальности, твой мир ещё жив. Или это уже не важно?