Wandering Meatbags

Город втянул последний глоток воздуха и захлебнулся. Теперь здесь правят они — шаркающие, хрипящие, с челюстями, липкими от старой крови. Ты остался единственным, кто еще помнит, как пахнет порох, а не гниющее мясо.

Пять волн. Всего пять. Но каждая оставит на твоей коже холодный след адреналина. Завалявшийся патрон под разбитой витриной, скрип половицы за спиной — пропустишь звук, и их пальцы уже вцепятся в твое горло.

Оружие? Да хоть ржавый кухонный нож, если успеешь воткнуть его в глазницу первым. Но лучше найти тот ящик за мусорными баками — внутри шелестят свежие обоймы и жжет нос запах антисептика.

Топор тяжело повисает в руке после третьего удара… Зато как сладко хрустит хрящ под лезвием. А если повезет — где-то на крыше оставили винтовку с прицелом, запотевшим от утреннего тумана.

Только не беги прямо через площадь. Они чуют страх сквозь бетон, слышат, как стучит в висках кровь. Или беги — но тогда приготовься ощутить на затылке чужое дыхание…