Fight or Flight

Ты заходишь в зону, и сразу — запах гнили сквозь респиратор, липкий холод пота под броней. Шестнадцать таких же, как ты, уже рыщут в темноте, но это не главная проблема. Главное — те, кто не дышит. Они слышат твой шаг, чувствуют тепло тела через стены... а еще эти сталкеры в рваных масках, которые знают карту лучше тебя и смеются, когда наступаешь на растяжку.

Выбор прост: бежать или стрелять. Но даже если спрячешься, ночь все равно выдавит тебя из укрытия — с каждым часом их становится больше. Гнилые пальцы скребут по металлу, шепот за спиной обрывается хрустом костей... Ты включаешь фонарь, и на секунду свет выхватывает пустые глазницы в трех сантиметрах от лица.

Эмблемы с выцветшей буквой V валяются среди трупов — собирай, если осмелишься наклониться. Они ведут к тем, кто даже после смерти помнит, как убивать. А еще к ящикам с оружием, которое может спасти... или привлечь стаю с соседнего переулка. Машины глохнут посреди улиц — бензин давно превратился в яд, но моторы все равно воют, как раненые звери.

Три режима, три способа умереть. В одном ты охотник за головами, только трофеи шевелятся. В другом — классическая мясорубка, где последний выживший спотыкается о собственные кишки. Третий? Просто три жизни. Как в детстве, только вместо пиксельного экрана — реальная боль в ребрах после удара прикладом.

Деньги здесь пахнут порохом и кровью. Новый ствол купишь легко — если донесешь монеты до торговца. Он стоит у вертолета и ухмыляется: «Ну что, герой? Опять один?»