Voxquest: The Firebird

Кубический мир дышит пеплом и хрустящим под ногами снегом — здесь даже воздух колется, как иголки декабрьского ветра. Ты ведешь Свету сквозь чащи, где ветви царапают кожу, словно пальцы мертвецов… Почему Жар-птица не прилетела? Боги отвернулись — или их кто-то заставил?

Меч в руке тяжелеет с каждым часом, но бросить его нельзя: тени шевелятся в углах зрения. Они пахнут гнилыми ягодами и старыми книгами. В деревнях торговцы прячут глаза, а драгоценные камни звенят на ладони холоднее льда. Отдашь их за новый щит с узором из змеиной чешуи — или бросишь в алтарь, где камень проглатывает жертву с тихим шипением?

Шесть подземелий. Можно лезть в любое, но в первом же тебя встретит стена влажного тумана — он липнет к лицу, как паутина. Дубина глухо стучит по костям скелетов, бумеранг свистит, разрезая тьму… а потом находишь посох, и огонь в ладонях вдруг становится теплее живого.

Здесь нет цифр над головой, только грубые руны на доспехах да вкус крови после удара. Мир не объясняет правил — он просто бьет тебя по рукам, если сунешься куда не надо. И все же где-то там, за перекошенными дубравами, должна быть причина. Или надежда. Или просто костер, у которого можно согреть озябшие пальцы…