The Elder Scrolls: Arena

Ты просыпаешься в каменном мешке. Сырость въелась в кожу, а скрип ржавых петель за дверью отзывается в висках. Кто-то бросает тебе меч — холодный, с зазубренным лезвием. Первый удар дрожит в запястьях, второй уже точнее... Кровь на клинке пахнет медью и страхом.

Потом — свобода. Вернее, ее иллюзия. Континент раскинулся перед тобой, как шкура старого дракона: морщины дорог, шрамы горных хребтов. Ветер гонит пыль с рыночных площадей, смешивая ароматы жареного мяса и гниющих фруктов. Каждый встречный смотрит на тебя с хищной надеждой: выполнишь его просьбу — получишь горсть монет или удар в спину.

Подземелья. Их стены дышат плесенью, а фрески шепчут забытые слова... Лабиринты меняют форму, будто не хотят отпускать. За каждым поворотом — кости прежних искателей или блеск украденного золота. Ты идешь на звук капающей воды — а находишь алтарь с отрубленными пальцами. Время тикает, но кто считает минуты в этом мраке?

Оружие ломается, зелья горчат на языке, а торговцы улыбаются слишком широко. Ты мог бы стать кем угодно: героем, вором, псом Империи... Но разве выбор есть? Концовка одна — как последний вздох перед падением в пропасть.

И все же — ты возвращаешься. Ради скрипа дверей таверн, ради шепота звезд над пустыней Алик’р... Ради того мгновения, когда факел гаснет, и ты остаешься один на один с тьмой. Она отвечает техе тем же вопросом: кто здесь настоящий монстр?