Sillage

Тысячи лет эти земли прятались за пеленой тумана — или просто никто не решался ступить на них? Песок здесь скрипит по-другому, будто перемалывает кости, а ветер с гор пахнет железом и чем-то... сладковатым.

Главная героиня приходит в себя среди обломков. Голова гудит, как улей, язык прилипает к нёбу. Она не помнит, как сюда попала. Не помнит даже своего имени. Зато отлично чувствует холод рукояти меча в ладони и то, как дрожит земля под ногами, когда где-то рядом рычит что-то большое.

Мир здесь живой — слишком живой. Деревья шепчутся корнями, дирижабль ржавеет на приколе, но ты знаешь: стоит вдохнуть в него немного огня, и он понесет тебя сквозь бураны или кислотные дожди. А еще... эти странные типы в масках, что торгуют артефактами из собственных ребер. Полезные ребята. Пока не решат, что твои кости им пригодятся больше.

Бои здесь — не про красоту. Удар клинка рассекает плоть с мокрым чавканьем, броня трещит под когтями, а потом ты три часа отскребаешь зеленую слизь от сапог. Зато какое облегчение — найти в груде хлама тот самый перстень, который жжет кожу, но дает силу прыгать выше сосен...

И все же главное — не мечи и даже не дирижабль. А то, как пахнет воздух перед грозой в долине синих кактусов. Как скрипит под весом твоего тела мост из жил. Как шепчет забытый бог на дне колодца, когда ты бросаешь в него монету...