Tavolga-12

Остров сжимается, как легкие под грудой пепла. Ты не первый, кто проснулся здесь с сухостью во рту и царапающим горло адреналином — но можешь стать последним. Стены выше облаков, ржавые от забытых дождей, шепчут: *никто не уходил*.

Капсула где-то здесь. Ее скрипящие гидравлики пахнут машинным маслом и чьей-то давно высохшей кровью. Остальные тоже ищут. Их шаги дробят стекло под ногами — или это твое сердце?

Патроны — три в обойме, четвертый уже в стволе. Считаешь? Ветер приносит запах гари: кто-то поджег склад, чтобы выкурить тебя из укрытия. Турели поворачиваются на скрипучих шарнирах... но их провода голые, мокрые от конденсата. Перекрестить контакты — дело пяти секунд.

Тени здесь лгут. То, что кажется грудой тряпья, вдруг расправляет плечи и стреляет наугад. Ты прижимаешься к стене, чувствуя, как бетон впивается в спину холодными зубами.

Голодные игры? Нет, это проще. Здесь нет зрителей — только выжившие и трупы. Или ты уже забыл, как пахнет гниющая плоть в зоне поражения химических бомб?

Стелс — не выбор, а инстинкт. Шаг влево — хруст костей под ботинком. Шаг вправо — эхо выстрела где-то за холмом. А если замереть... слышишь? Чужое дыхание синхронизируется с твоим.

Кто сказал, что победа стоит того? Капсула увезет тебя прямиком в новый ад... но разве есть разница?