Precursors

Космос давно проглотили, переварили, разложили по картам — но в этом сытом мире кто-то начал рвать ткань реальности. Ты возвращаешься домой, а там — тишина, пропитанная гарью расплавленного сплава, и твой собственный голос, эхом отражающийся от пустых коридоров военной академии. Гольдин больше не пахнет озоном после дождя, только металлической кровью и чем-то... чужим.

Трис Крайтон — просто пилот. Просто амарн. Но теперь ему придется копаться в ранах галактики, зашивать их на ходу, пока небо над головой не рухнуло окончательно. Триста заданий? Это не список дел. Это триста осколков зеркала, в котором отражается война — не с инопланетянами, а с самими собой.

Органическое оружие живет у тебя в руках, пульсирует теплым и влажным. Корми его — или оно начнет грызть твою ладонь. Десять планет — десять оттенков апокалипсиса: где-то кислотный ветер стирает скалы в пыль, где-то вечные сумерки шепчут об исчезнувших целых городах... А торговля? Ты меняешь кристаллы на патроны у существ с глазами как треснувший лед, и каждый раз думаешь: кто здесь настоящий монстр?

Погода меняется резко — то ли это природное явление, то ли последствия чьей-то ошибки. Ветер воет так, будто галактика пытается что-то сказать. Но ты уже не веришь в случайности.