Sail

Ветер треплет паруса, а солёные брызги оставляют на губах горьковатый налёт — вот она, свобода. Ты сжимаешь штурвал в потных ладонях, чувствуя, как дерево скрипит под пальцами, и кричишь в пустоту: «Поднять марсель!». И палуба оживает: канаты змеями скользят по обшивке, паруса надуваются, как грудная клетка перед вздохом.

А потом — пушки. Грохот, от которого сводит челюсти. Ты хватаешь ядро, и свинец холодит ладони, пока засовываешь его в жерло. Прицеливаешься… или просто закрываешь глаза? Вражеский корабль рассыпается щепками — но никто не умирает. Просто падает в воду с глухим плеском, оставляя после себя золотой дождь.

Пиратская жизнь — это не только порох и сталь. Это песок, набивающийся между пальцами, когда копаешь сундук. Это запах гниющих водорослей на заброшенном причале. Это карта, которую приходится разворачивать прямо на коленях, пока волны швыряют твой бриг вверх-вниз.

Ты грабишь. Потому что что ещё делать среди этих бесконечных волн? Сундуки ломятся от безделушек, но каждый выстрел мушкета напоминает: кто-то уже выслеживает тебя по следам на мокром песке. Их сабли сверкают — но ты уже научился чувствовать удар до того, как он придёт.

Купишь ли новый корабль? Или потратишь всё на турецкий пистолет с перламутровой рукоятью? Выбор есть… если успеешь довезти добычу до логова.