TheDark

Мир больше не пахнет пылью после дождя — теперь это гнилая сладость разлагающейся плоти, въевшаяся в стены домов. Ты понимаешь это, когда пробираешься через руины, а твои пальцы скользят по влажному бетону, будто по коже мертвеца.

Выжить? Возможно. Но каждый вдох — словно глоток ржавой воды. Даже если найдешь еду, консервы с истекшим сроком или жесткое мясо кабана, которого удалось подстрелить из самодельного лука… голод не уйдет. Он будет сидеть в животе холодным камнем.

Оружие — твоя вторая кожа. Бита с гвоздями оставляет после себя не трупы, а липкие лужи мозгов и осколки черепов. Автомат? Хорош, пока не кончатся патроны. Тогда поймешь, как хрустит горло зомби под лезвием ножа… если успеешь достать его раньше, чем зубы вонзятся тебе в запястье.

Темные подземелья шепчут. Там что-то скребется когтями по металлу, а воздух пахнет плесенью и старыми бинтами. Но именно там лежит броня, которая не спасет от страха, зато прикроет спину… или станет твоим саваном.

Крафт — это не про удобство. Это про то, как связать веревкой обломок трубы и осколок стекла, чтобы получилось хоть что-то… хоть что-то… А потом смотреть, как это «что-то» ломается при первом же ударе.

Можно пойти одному. Или найти других — таких же изможденных, с глазами, горящими лихорадочным блеском. Но довериться им — все равно что налить воду в дырявое ведро…