Prison of the mind

Ты заперт внутри собственного черепа. Стены дышат, пол скользит под ногами, как мокрая кожа, а каждый выдох оставляет на потолке пятна плесени. Сбежать? Да. Но куда, если даже тени здесь кусаются?

Топор в руке тяжелеет с каждым часом. Не инструмент — продолжение кости, ржавое ребро, торчащее из ладони. Пистолет? Шесть пуль. Или семь? Пальцы помнят вес металла, но счетчик в голове давно сломан.

Темнота не просто мешает видеть — она липнет к глазным яблокам, заползает под веки. Шорохи обгоняют шаги: то ли крысы, то ли что-то, притворяющееся крысами. А эти двери... Они не открываются. Они *приоткрываются*, будто щупая тебя щелью.

Головоломки — не кубики и шестеренки. Это обрывки чьих-то криков, вплетенные в узор паркета. Решение приходит вместе с болью: повернешь рычаг — и где-то хрустнет челюсть. Твоя?

Беги. Прячься в углах, где пахнет детским страхом и старыми бинтами. Но знаешь же: безопасных зон нет. Есть только места, где оно пока не нашло тебя...