Sailors: Age of Corsairs

Золото. Оно скрипит на зубах, как песок, но разжигает в глотке пожар. Ты чувствуешь его вес в кармане — и тут же понимаешь, что этого мало. Всегда мало. Даже когда трюмы ломятся от слитков, а палуба прогибается под сундуками... Кто-то обязательно окажется жаднее.

Корабли здесь не просто плавают — они дышат. Смола пузырится в швах, паруса хлопают, как затравленные птицы, а пороховая гарь въедается в кожу. Выбирай: либо твой флаг будет реять над грудой обугленных обломков, либо тебя самого выловят из воды с пулей в животе.

Три пути. Три вкуса крови на губах.

Пират — это когда твои пальцы сами сжимаются вокруг рукояти сабли, а за спиной шепчутся ножи союзников. Один удачный абордаж — и ты купаешься в шелках и рому. Но закрой глаза на секунду — и твой же квартердек краснеет от новой лужи...

Торговец? Скучно? Попробуй провести караван через шторм из ядер, когда каждый груз прячет в бочках то ли пряности, то ли чью-то отрубленную голову. Построй корабль-крепость — пусть ломают зубы о твои борта. Если, конечно, не сожгут на подходе к гавани...

Колонист — игра в долгую. Здесь чужая земля обжигает подошвы, а «союзники» из метрополии выжимают тебя, как лимон. За каждую пальмовую рощу придется драться с теми, кто помнит запах этого ветра до твоих предков...

Сражения — танец на канате над бездной. Одна ошибка — и соленая вода хлынет в легкие. Но разве не ради этого адреналина, густого, как смола, ты здесь?