Cloud Exiles

Город был живым — стекло сверкало, неоновые вывески пестрили, асфальт дышал жаром. Теперь только скрип металла на ветру и запах гари, въевшийся в стены. Облако пришло без предупреждения. Оно не просто убивало — оно перемалывало память, оставляя после себя пустые глаза и искривленные тела. Ты просыпаешься с сухостью во рту и странной тяжестью в висках. Где твоя квартира? Почему на руке чужой браслет с выцветшей надписью?

Высота — твой единственный союзник. Туман ползет по улицам, как сироп, цепляется за подол куртки, но до пятого этажа еще не добрался. Каждый новый ярус крепости — гвоздь в крышку гроба этой дряни. Ты ломаешь пожарные лестницы, натягиваешь канатные мосты между балконами. Иногда они рвутся под весом добычи... или того, что когда-то было человеком.

Голод сводит желудок узлом, но теплица на крыше пахнет землей и зеленью — странный контраст с химической вонью внизу. Помидоры зреют в жестяных банках, а вода капает из самодельного конденсатора. Ты учишься различать шаги: дробный топот зараженных скрипит, будто кости вот-вот рассыпятся, а выжившие всегда ступают осторожно — будто боятся разбудить город.

Кто-то оставил на стене детский рисунок мелком: солнце, дерево, фигурки с улыбками до ушей. Через три дня ты находишь автора — девочку с перебинтованной рукой. Она не помнит ни рисунка, ни своего имени. Но точно знает рецепт мази от ожогов туманом: нужен подорожник и... что-то еще. Ветер срывает последнее слово.

Ты копишь ресурсы как одержимый. Не потому что жадный — просто однажды уже просыпался в мире, где даже спички стали роскошью. Гроза может спалить все склады, а внезапный ливень превратит убежище в болото с плавающими в нем консервными банками. Разве это справедливо?

Строй выше. Дыши глубже. И не смотри вниз без крайней нужды...