Ayahuasca

Ты выпиваешь густую темную жидкость — горькую, как смола, с послевкусием тлеющих листьев. Ладони липнут к чаше, запах дыма и влажной земли въедается в кожу. А потом... мир переворачивается.

Шаман бормочет что-то на языке, который не существует, но ты понимаешь каждое слово — не ушами, а позвоночником. Виртуальность здесь не экран перед глазами, а вторая кожа: поворачиваешь голову — и джунгли взрываются синим пламенем, шагаешь вперед — под ногами прорастают цветы, пахнущие медью.

Это не игра. Ты не играешь. Ты тонешь.

Где-то на границе слуха гудит низкая нота — то ли барабаны, то ли твой собственный пульс. Краски стекают по лицу, как теплый дождь. Попробуешь схватиться за ветку — она рассыплется в стаю бабочек. Здесь нет правил, только ритм: вдыхаешь — и небо становится фиолетовым, выдыхаешь — из-под земли выползают узоры, похожие на вены.

Шлем давит на виски, но ты уже не чувствуешь границы между телом и этим миром. Что реальнее: стук сердца или пение невидимых птиц? Ты жде́шь инструкций, целей... но их нет. Только бесконечное падение сквозь слои света.

А потом — резкий толчок. Темнота. Ты снова в хижине, с языком, онемевшим от горечи. Шаман смеется тихо, будто знает то́, чего ты никогда не вспомнишь...