The Niflhel Day

Ты идешь по лесу, и каждый шаг проваливается в сырую землю, будто она хочет тебя удержать. Воздух густой от запаха прелых листьев и чего-то сладковатого, гнилого — как будто кто-то развесил на ветках куски мяса, но ты не решаешься проверить. Ветер шепчет сквозь листву, а потом резко обрывается…

Выборы здесь — не кнопки на экране. Ты протягиваешь руку к странному свету между деревьями, и пальцы немеют от холода, хотя на дворе июль. А может, это уже не июль? Время здесь течет иначе: то растягивается, как смола, то рвется, как паутина под рукой.

Встречаешь старуху у костра — ее глаза мутные, как вода в лесной луже, но она знает твое имя. Дружить? Бежать? Смешно думать, что у тебя есть выбор… Она уже положила тебе в карман кость — теплую, будто только что вырвали из тела.

Рисунки тут не просто картинки. Вот корни дерева сплетаются в лицо, вот тень от камня слишком густая… Или это не тень? Текст на экране шевелится краем зрения — кажется, буквы складываются в слова, которых там нет.

Главное — не смотреть назад. Не потому что страшно (хотя да, черт возьми), а потому что там уже кто-то стоит. Ты чувствуешь дыхание на шее? Это не ветер…