Loco Parentis по сети

Ты засыпаешь под шепот дождя по крыше, но просыпаешься от холода — пол прилипает к щеке, пахнет плесенью и старыми газетами. Где-то скрипит качелька... пустая. Девочка в платьице цвета запекшейся крови машет тебе из конца коридора, а потом растворяется в темноте, оставляя за собой след мокрых ладоней на обоях.

Дом не отпускает. Двери захлопываются сами, лестницы ведут не туда, а в зеркалах мелькает что-то, чего ты не делал. Вместе с другом — если повезет найти того, кто не сбежит после первого крика в наушниках — можно разобрать баррикаду из стульев или отвлечь *это*, пока второй ищет ключ. Но знаешь ли ты наверняка, что за спиной у тебя именно он?

Каждый угол здесь помнит чью-то смерть. Воздух густеет до железа, когда включается фонарик: пятна на полу слишком правильной формы, чтобы быть случайными. А еще эти звуки... будто кто-то ползет по вентиляции, повторяя твое дыхание с опозданием в полсекунды.

Попробуй помочь ей — собери обрывки фотографий, расшифруй детские каракули на стенах. Но дом любит подменять воспоминания. Сегодня чердак завален куклами, завтра там найдешь клетку с теплым еще пеплом... или это пепел?

Здесь все движется. Даже страх — он не давит, а обнимает, как мокрая простыня. Ты научишься различать шаги призраков (они хрустят громче) и прятаться без команды — инстинкт сожмет ребра раньше, чем мозг поймет причину.

А потом будет финал. Или нет? Дом решает сам, выпускать ли тебя после того, как ты узнал его правила... или оставить играть еще на одну ночь.