Phasmophobia по сети

Ты заходишь в дом, где воздух пахнет пылью и старыми досками — не просто затхлостью, а чем-то... липким. В ушах уже звенит тишина, прерываемая скрипом половиц где-то над головой. Ты не один: три таких же безумца с фонариками в дрожащих руках. Один шепчет в рацию что-то про перегоревший предохранитель, другой тычется термометром в стену, будто пытается измерить температуру страха.

Призрак здесь. Ты не видишь его, но чувствуешь — мурашки ползут по спине, когда экран радиоприемника захлебывается белым шумом. Он слушает. Говори громче — и вот уже дверь хлопает сама собой, а твой друг орет в наушниках так, будто ему вырвали легкое...

Двенадцать типов кошмаров. Одни оставляют на стенах кровавые отпечатки пальцев, другие ненавидят свет, третьи обожают душить тебя в темноте подвала. Твой рассудок тает, как мороженое на асфальте: смотришь на показания ЭМП-детектора, а цифры пляшут перед глазами — то ли прибор глючит, то ли это оно дышит тебе в затылок.

Собираешь улики, как пазл из ужаса: сломанный термометр, голос в статике, внезапный холодок... А потом доска Уиджи скользит по буквам сама, и ты понимаешь — оно знает твое имя.

Спрячешься в шкафу? Бежишь к выходу? Или останешься — с распятием в одной руке и диктофоном в другой — чтобы спросить у тьмы: «Как ты умер?»