Demonologist по сети

Темнота сжимает горло, но ты держишь фонарь — втроем всегда легче. Четыре пары шагов скрипят по полу заброшенной больницы, а где-то за спиной чей-то смех обрывается хлюпающим звуком... Ветер? Или оно уже здесь?

Ты протягиваешь другу термометр — стрелка ползет вниз, стекло покрывается инеем. В наушниках слышно, как кто-то слишком громко глотает. «Не дыши», — шепчет третий, но поздно: дверь хлопает, и эхо разливается по коридору липкой волной.

Каждый раз все по-другому. Сегодня призрак ненавидит свет, завтра — оставит на стене кровавые следы только для тех, кто осмелится смотреть в зеркала. Попробуй угадать по запаху (серой? медью?), по тому, как холодеют пальцы, когда берешь распятие... Или просто спроси. Но слова — они как спички в пороховом погребе.

Деньги пахнут гарью и потом — их дают за выживание. Потратишь на новый детектор или на коврик для кота, который мурлычет в убежище, пока ты вытираешь с лица грязь?

А потом снова: щелчок включенного диктофона, скрип половиц под чем-то невесомым... Готов повторить?