PANICORE по сети

Ты заходишь в здание, и сразу — запах плесени, въевшийся в стены, как старый страх. Пыль оседает на губах, когда ты задерживаешь дыхание: где-то за углом скрипнула дверь... или это кости?

Твой друг в наушниках шепчет что-то о «просто заброшке», но пальцы сами сжимают мышку крепче. Ветер гуляет по коридорам, будто кто-то провел ладонью по твоей шее. А потом — тишина. Слишком тихая.

Ты думаешь, это просто игра. Пока не слышишь, как за спиной что-то переставляет предметы... точь-в-точь как ты только что. Монитор мерцает — или это свет в игре? Где грань?

Оно учится. Запоминает, как ты прячешься в шкафу после каждого звука. Любит, когда ты роняешь фонарь от дрожи в руках. А еще... оно смеется. Тонко, почти неотличимо от скрипа половиц.

Сколько раз ты обернешься, прежде чем понять — тень на стене не совпадает с твоими движениями? Бросишься к выходу, но дверь теперь ведет в подвал. Глубокий вдох: пахнет железом и мокрым деревом.

Кто-то дышит в трубку... или это эхо твоего собственного крика?