The Blackout Club по сети

Ты и трое таких же бестолковых затерялись в ночи, где воздух пахнет мокрым асфальтом и перегаром с прошлого уикенда. В кармане — арбалет с самодельными транками, в горле — комок. Взрослые здесь не те, какими ты их знаешь: их зрачки расширены до предела, а шаги слишком ровные, будто кто-то дергает за ниточки...

Шорох гравия под ботинками — и вот уже один разворачивается к тебе лицом, пустым, как экран старого телевизора. Прижимаешься к стене, чувствуешь, как кирпич впивается в лопатку. Они не спят. Они *притворяются*.

А потом — крик в рации: «Фигура на маршруте!» Сердце бьется так громко, что кажется — услышат. Ты видел ее лишь краем глаза: силуэт без лица, изгибающийся неестественно, будто кости у него из проволоки...

Каждый рейд — это петарды, разрывающие тишину как фольгу, липкие от пота ладони на электрошокере, шепот сквозь зубы: «Беги, я отвлеку». Здесь не убивают. Здесь *исчезают*. Утром никто не вспомнит твоего имени — даже если найдут рюкзак, набитый плакатами с кричащими заголовками о заговоре.

Почему именно дети? Потому что взрослые уже забыли, как бояться темноты. Или просто притворяются...