SEX Instructor Yoga Miami Vice

В йога-студии пахнет сандалом и женским потом — густым, чуть сладковатым. Здесь не принимают карты, только наличные... или другие формы оплаты. Инструктор знает: растяжка — это когда мышцы дрожат на грани боли, а дыхание сбивается. Но кто сказал, что дрожь должна быть только от напряжения?

Очередь из одиноких ног в леггинсах тянется до парковки. Они приходят за гибкостью, а остаются из-за того, как ладони скользят по их пояснице — сначала корректируя позу, потом уже нет. Вдох. Выдох. Глубокий... очень глубокий.

Коврики здесь всегда теплые. То ли от тела, то ли оттого, что никто не спешит уходить после занятия. А зачем? Когда можно научиться «позе лотоса» так, чтобы бедра сами раздвигались в такт чужому пульсу.

Ты поправляешь их плечи, чувствуешь под пальцами мурашки. Они притворяются, что не замечают твоего твердого взгляда ниже спины... пока не перестают притворяться. Разве йога — не про гармонию? Тогда почему в углу тихо стонет кожа о кожу?

Каждый сеанс — это новый урок анатомии: вот здесь изгиб позвоночника, а вот здесь — точка, от которой девушка вдруг забывает счет упражнениям. Ты ведешь их через асаны к тому моменту, когда коврик становится мокрым не от пота...

Город спит. Но студия дышит — тяжело, прерывисто. Утром они вернутся. Потому что ни одна сальмбасана в мире не заставляет сердце биться так же часто, как шепот: «Повторите это... пожалуйста».