Alaska Gold Fever

1986 год. Ветер сдирает кожу, как старый банный лист, а под ногами хрустит снег — не тот пушистый, из рекламы шоколада, а жесткий, пропитанный грязью и солью. Ты здесь не для фоточек.

Золото. Оно прячется в жилах мерзлой земли, под черными корнями елей, в руслах рек, где вода кусает голени даже через резину. Но сначала придется выжить.

Волки приходят на запах крови — твоей или добычи. Их дыхание оставляет в воздухе мутные клубы, а глаза светятся, как угли в пепелище. Нож? Топор? Выстрел в упор? Выбирай быстро: стая не ждет.

А еще медведи. Глупый героизм здесь заканчивается треском костей. Беги. Если услышишь за спиной тяжелое пыхтение — уже поздно.

Другие искатели улыбаются через прицел. Их костры пахнут жженым салом и порохом, но делиться никто не станет. Разве что свинцом.

Ночь — это не просто темнота. Это ледяные пальцы, которые пробираются под одежду, слизывают тепло из легких. Костер чадит сырыми ветками, чай в кружке горчит ржавчиной… Зато утром снова можно копать.

Кирка стучит по камням глухо, будто бьется сердце под ребрами. Иногда звенит — и тогда ладони сами сжимаются крепче…