Wild West Survival

Песок скрипит на зубах, солнце выжигает следы на земле — а ты копаешься в потрескавшейся почве, выискивая коренья, пока где-то за холмом воет койот. Дикий Запад не просит, он берет: твои силы, твое время. Ты либо сгниешь в каньоне, либо построишь тут дом с крепкими ставнями…

Олени шмыгают в кустарнике — чуешь запах их шерсти, смешанный с пылью? Но выцелить лук дрожащими руками — другое дело. Промажешь — и вот уже стая волков учуяла кровь на твоих руках. А может, проще украсть лошадь у спящего бандита?

Глина под ногтями, смола на пальцах — ты лепишь кирпичи для первой хижины. Потом будет амбар, потом загон для овец… или виселица для незваных гостей. Кто решит, что здесь закон? Ты или шериф с дырявой звездой на жилете?

Ночь пахнет можжевельником и порохом. В темноте скрипят фургоны, смешиваются голоса: кто-то торгует кожей, кто-то ищет пулю за монету. А ты сидишь у костра, жаришь мясо — оно шипит, капает жиром на угли. Съешь холодным — скрутит живот.

Лошадь фыркает, чуя пуму в скалах. Ты гладишь ее гриву — шершавая, теплая… последнее, что напомнит о жизни, если сорвешься в ущелье. Но разве это не лучше, чем гнить в тюрьме за долги?

Здесь каждый камень помнит выстрелы. Каждый кактус прячет змею. И только твои руки решают: вырастет ли на этом пепелище город… или еще одна безымянная могила.