Where The Clouds End

Ты чувствуешь, как под ногами крошится песчаник, а ветер сбивает дыхание — он пахнет пылью и чем-то металлическим, будто кто-то точил нож за твоей спиной. Куда идти? Просто шагай туда, где облака цепляются за скалы, будто ватные клочья на ржавой проволоке...

Отель здесь — это не место, а состояние: стены дышат теплом древних печей, а коридоры сворачиваются в спирали. Ты просыпаешься от того, что шторы шевелятся без ветра. Ключ в руке оставляет след — липкий, как смола.

Начальник махнул рукой, родные перестали звонить... но разве это важно, когда впереди арка из костей какого-то исполинского зверя? Ты трогаешь ее — и пальцы немеют, будто прикоснулся к экрану старого телевизора.

Головоломки здесь не решают. Их переживают. Камень скрипит под весом твоего тела, а где-то внизу журчит вода — или это чьи-то слезы? Сувенирная лавка торгует осколками снов: положи один в карман, и он прожжет дыру.

Страховка? Прививки? Ты же помнишь, как в детстве царапал коленки и зализывал раны... Здесь так же. Только шрамы остаются не на коже, а где-то между ребер.

А потом — внезапный холод. Тишина. И понимание: край света не точка на карте, а трещина в зеркале, куда ты уже проваливаешься...