Dead Static Drive

Земля дышит под ногами — не ровно, а с хрустом и подрагиванием, будто что-то глотает. Ты бежишь, но за спиной уже слышишь скрежет когтей по асфальту. Остановишься — разорвут. Продолжишь — сердце взорвётся.

В руках бензопила, но она тяжелая, а пальцы слипаются от пота. Можно выстрелить, конечно. Но патроны пахнут дефицитом, и каждый выстрел отзывается пустотой в желудке.

Люди здесь — как ржавые гвозди: одни прикроют спину, другие воткнутся в неё без предупреждения. Их голоса звучат неестественно громко на фоне воя монстров. То ли кричат о помощи, то ли заманивают...

Машины спасают, но ненадолго. Бак полупустой, стрелка дрожит на красном, а в зеркале — тени, которые становятся четче с каждым поворотом. Заправка? Возможно. Но оттуда тянет запахом гари и чего-то сладковатого — как будто мясо подгорело с сахаром...

Ты роешься в разбитом супермаркете, а пыль въедается в лёгкие. Консервы со вздутыми крышками или патроны в коробке из-под обуви — что возьмёшь? Выбор всегда пахнет кровью и бензином.

А потом снова бег. Или бой. Или предательство. Мир давно умер — он просто ещё не упал.