Inquisitor

Ты чувствуешь запах гари еще до того, как костер разгорится. Прах еретиков въедается в кожу, смешиваясь с потом после боя — а биться придется часто. Темницы пахнут ржавым железом и страхом, который оседает на языке металлическим привкусом...

Выбираешь класс, но это не просто набор умений. Жрец шепчет молитвы, от которых мурашки бегут по спине; вор скользит в тенях, как нож между ребер; паладин давит тяжестью доспехов — ты слышишь их скрип при каждом шаге.

Хиллбрандт встретит тебя вонью переполненных сточных канав и шепотом за спиной. Убийство торговца? Лишь верхушка гниющего айсберга. Линда фон Каллаган — красивая мишень, но за ней кроется нечто... большее. Ты копаешь глубже, и земля осыпается под пальцами, обнажая корни заговора.

Пытки — не просто механика. Это хруст костей, хрип в горле жертвы, липкие от крови наручники. Ошибёшься в дознании — и невинный вздохнет последний раз в пламени. А может, это вовсе не ошибка?

Диablo-подобный хаос сражений — да, но здесь каждый удар отзывается в висках пульсирующей болью. Мутанты не просто монстры: их кожа шелушится, как старая краска, а глаза... ты видел эти глаза во сне.

Годы разработки вылизали каждую щель в этом мире. Слышишь? Где-то скрипит виселица на ветру...