What's Left

Ты берешь в руки факел — не для света, а чтобы обжечься. Огненный Шар где-то там, в чернильной тьме между мифами и реальностью. Говорят, его пламя высекает души из пустоты... или это просто треск сухих веток под сапогами Лэндона?

Он идет. Сначала один — потом с Пикаро, чья шерсть пахнет дождем и старыми книгами. Оборотень смеется, но глаза у него как затянутые льдом лужи: скользят, не отражают. Ты заметишь это позже, когда он исчезнет без предупреждения — только клочья рыжей шерсти на колючках репейника.

Дорога ломает героев, как ребра. Лэндон обрастает шрамами и новыми рубахами (вот пятно от вина, вот — от крови). Его волосы секутся на ветру, ножны пустеют и наполняются снова. А ты? Ты учишься различать шепот духов в скрипе деревьев и находить правду в запахе гниющих яблок — слишком сладком, чтобы быть невинным.

Пикаро вернется. Неожиданно. Слишком поздно? Его когти оставят царапины на финале, но до этого ты провалишься в десятки миров: города, где мостовые блестят, как чешуя; леса, где воздух густеет до состояния сиропа. Интерфейс тут — будто потрепанный дневник: пиксельные буквы дрожат, когда герой теряет последние силы...

А потом — тишина. И вопрос: сколько огня нужно, чтобы слепить душу? Столько же, сколько чтобы ее спалить?