Apple Slash

Топь втягивает в себя, как губы спящего — последний вздох перед кошмаром. Ты идешь по хлюпающей под ногами грязи, а где-то впереди, за пеленой тумана, слышится шепот… или это просто ветер треплет листья?

Меч лежит в руке неестественно тяжело — будто это не сталь, а сгусток тьмы. Первый удар рассекает воздух со свистом, второй пригибает травинки к земле, а третий… третий оставляет после себя только тишину и медленно расползающиеся тени. Враги здесь не умирают — они рассыпаются, как гнилые плоды.

Кто сказал, что болото мертвое? Оно дышит. Шевелится под кожей. Каждый найденный артефакт — кусочек чужой памяти, впивающийся в ладонь жаром или ледяным укусом. Новый прием — не просто жест, а мышечный спазм, который ты украл у самого болота.

Тележка ищут уже давно. Слишком долго. Отец шепчет его имя сквозь стиснутые зубы, но эхо возвращает только плеск воды меж корней. А что, если мальчик и не хочет, чтобы его нашли?

Здесь каждое яблоко на ветке напоминает чей-то зрачок. Круговой удар мечом — и они падают дождем из липких хрустящих ломтиков… или это опять игра света? Боевка заставляет пальцы неметь от адреналина: ты не просто рубишь — ты вырезаешь путь сквозь плоть мира.

Головоломки здесь — не механизмы, а раны на теле болота. Прикоснешься к замшелой стене — и она отдернется, обнажая ходы, пахнущие железом и забродившим соком. Иногда кажется, что лабиринт меняет форму под твоими шагами… или это ты сам становишься чуть более болотным с каждым часом?