Saints of the Fallen Cross

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет ржавчиной и гниющими листьями. Где-то далеко скрипит недозакрытая дверь, а ветер разносит шепот чего-то, что уже не люди. В кармане — нож с затупленным лезвием, в голове — один вопрос: сколько продержишься на этом раз?

Земля усыпана обломками цивилизации: пустые консервные банки с острыми краями, рваные тенты, пробитые каски. Каждый предмет — либо трофей, либо ловушка. Попробуешь поднять тот ящик? Он может скрывать патроны… или хрипящий комок плоти, готовый вцепиться тебе в запястье.

Твои пальцы запоминают вес топора — деревянная рукоять липнет к ладони после первого же удара по черепу. Дробовик отшвыривает плечо назад, оставляя синяк и горький привкус пороха на губах. А эти «тихие» арбалеты… ты слышал, как стрела вонзается в мясо с мокрым чавканьем?

Ночью стены убежища дрожат от ударов. Ты ставишь баррикады из сломанной мебели, но знаешь: до утра доживут только те, кто не пожалел гвоздей. Утром обнаруживаешь кровавые полосы на досках — кто-то тащил за собой раненого. Или его тащили.

Зачем копить ресурсы, если завтра все сгорит? Но ты все равно складываете кирпичики один на другой, как ребенок в песочнице. Потому что огонь костра — единственное, что напоминает о тепле. Потому что следующий уровень навыков подарит тебе мифическую «стальную хватку»… или просто позволит перезаряжать обойму на секунду быстрее.

А еще эти странные сигналы в радиоэфире: то ли крики о помощи, то ли приманка. Ты идешь на них — не из героизма, а из зуда в подреберье. Вдруг там бензин? Вдруг аптечка? Вдруг живой человек, который не выстрелит тебе в спину при дележе тушенки…