Z-Blood Mission

Кирпичики гниющей плоти забивают лестничные пролеты — они капают с потолка, цепляются за дверные косяки, сползают по стенам липкими дорожками. Ты идешь на звук хруста: это не хруст, это мокрый треск разжеванных сухожилий.

Она не бежит. Она идет. Чистые кроссовки шлепают по лужам темной слизи, пистолет болтается на ремешке — будто забыла его в прихожей среди ключей и рекламных листовок. Но пальцы уже сами нащупывают спусковой крючок.

Толстяк в разорванной униформе ревет, раздирая глотку до хрящей. Пуля в лоб? Он только откидывается, как пьяный, и тянет к тебе руки — пальцы распухли, синие, с облезлыми ногтями. А сзади уже шевелятся те, что упали... ты же слышишь этот скрежет зубов по бетону?

Где-то на третьем этаже понимаешь: мертвые не умирают. Они просто ждут, пока ты ошибёшься. В кармане — три патрона и скотч. На полу — ржавая труба. Разве это не идеальный рецепт для ужина?

Иногда кажется, будто здание дышит. Стены сжимаются, выталкивая тебя в коридор, где их уже пятьдесят... или сто? Запах гнилой печени ударяет в нос, а они всё идут — медленно, неровно, как маятники сломанных часов.

Ты стреляешь. Стреляешь еще. Но главное — не забывать смеяться. Иначе как объяснить этот адский аттракцион: одна девчонка против дома, набитого мясом?