Clown Squad

В мире, где сверхъестественное стало обыденной пылью на подоконнике, а герои носят костюмы с иголочки, ты — клоун. Твой дар — это тишина в грохоте всеобщего вранья, физическая невозможность солгать. Горло сжимается спазмом, язык становится куском влажного гипса, если попробуешь. И ты выбрал маску, чья суть — преувеличение и вымысел. Разве это не лучшая шутка?

Две подруги ведут тебя сквозь этот карнавал. Их смех пахнет жасмином и сталью, их руки — твердые и теплые — вытаскивают тебя из петли прошлого, когда воспоминания становятся слишком липкими. Они говорят за тебя, когда слова превращаются в осколки. А ты лишь наблюдаешь из-под грима, циничный и прямой, как удар посоха по голове. Ведь правда здесь — самый непрошеный гость.

История течет одной рекой, без развилок. Ты не выбираешь — ты вдыхаешь. Запах старого бархата кулис, электрический треск способностей, привкус железа от уличных фонарей. Это позволяет заметить, как тень от статуи великого героя ложится ровно в три часа дня… или как дрожит край платка в руках одной из тех самых влиятельных особ.

Здесь нет спешки. Ты идешь по крышам академии, слушая далекие гудки поездов, а потом — резкий прыжок, свист ветра в ушах и адреналин, острый как игла. Кадры порой складываются в живописные полотна: вот закат разливается сиропом за витражным окном совета семейств, вот капли дождя ползут по стеклу лимузина, искажая лица внутри.

Музыка… она то похожа на биение сердца под толстой тканью костюма, то обрывается в самый неожиданный момент. Оставляя только звук твоего дыхания под носом.

И ты задаешься вопросом: кто здесь настоящий шут? Тот, кто говорит горькие истины в краске и парике? Или весь этот мир в своих блестящих мантиях? История не дает ответа. Она лишь приглашает примерить маску и почувствовать, как она постепенно прирастает к коже.