Prisoners Of The Ephemeral Kingdom

Четырнадцать человек, чужие друг другу до хрипоты в горле и холодного пота на ладонях, получают письма. Приглашение? Скорее ощущение, будто тебя уже давно выбрали, а сейчас лишь вежливо сообщают о начале действа. Поместье поденки — место, где пыль пахнет не забвением, а старой бумагой и влажной землей. Ты слышишь скрип половиц, который отзывается не в ушах, а где-то под ребрами.

С наступлением темноты воздух густеет. Он становится вязким, как сироп, и ты продираешься сквозь него взглядом, пытаясь разглядеть очертания в коридоре. Живые начинают путать шаги с шепотом усопших — или это просто сквозняк играет занавесками? Граница истончается, как пергамент на огне свечи. Ты ловишь запах гари, но это не дрова в камине... это что-то другое, древнее, что щекочет ноздри воспоминанием, которого у тебя быть не может.

Тебе предстоит выяснить, кто свел вас всех здесь. Но вопросы быстро меняются. Сначала ты спрашиваешь "зачем?", потом — "как отсюда уйти?", а в конце концов останется лишь тихий ужас от понимания: а есть ли вообще куда возвращаться? Церемония длится не одну ночь. Она тянется сквозь века, как шрам. Ты будешь находить обрывки дневников, странные артефакты, чувствуя их вес на своей ладони — холодный металл или шершавая ткань выцветшего шелка. Каждый предмет — это заноза в памяти этого места.

Ты кликаешь мышью, чтобы сделать шаг. Просто шаг. Но иногда этот звук щелчка раздается оглушительно громко в звенящей тишине библиотеки. Это не просто визуальная новелла — это лабиринт из полутонов и недоговоренностей. Сюжет не раскрывается перед тобой, он прорастает сквозь тебя, как корни дерева сквозь фундамент. Ты начинаешь сомневаться в мотивах каждого: а этот нервный смех — признак вины или просто способ заглушить собственный страх? А та девушка, что постоянно поправляет прядь волос... она что-то скрывает или просто пытается ощутить хоть что-то живое и familiar?

Разгадываешь головоломки — механические замки со сложными узорами, шифры на пожелтевшей бумаге. Но самая сложная головоломка — это лица вокруг. Ритуал сжигания перьев... он ведь не просто стирает грань. Он напоминает тебе о том, что душа, говорят, весит столько же, сколько птичье перо. И что происходит, когда все эти перья предают огню? Ты чувствуешь легкую тяжесть на своих плечах или тебе только кажется?

Секрет хранится две тысячи лет. Но разве можно удержать такую тайну? Она просачивается сквозь стены дома каплями конденсата на обоях, проявляется в трещинах на портретах предков в рамах. Ты собираешь ее по крупицам вместе с другими пленниками этого мимолетного королевства — мира одного ритуала, одной ночи, которая длится целую вечность.

И знаешь самое ироничное? В какой-то момент ты перестанешь хотеть сбежать. Потому что разгадка может оказаться темной пустотой за последней дверью... а в коридорах этого поместья хотя бы горят свечи