Terror Call

Ты замираешь в темноте, и первое, что осознаешь — это запах. Застоявшейся пыли, старого дерева и чего-то сладковатого, лекарственного. Комната не просто замкнута — она обволакивает, как влажная ткань. Каждый предмет здесь кажется холодным на ощупь, даже просто глядя на него.

И вот начинается настоящая работа ума... или скорее, работа нервов. Ты щупаешь стены, будто ищешь пульс у спящего зверя. Поворачиваешь безделушку в руках — и слышишь едва уловимый щелчок где-то за спиной. А может, это был звук в голове? Головоломки здесь — это не абстрактные символы. Это физические последствия: дрожащие пальцы, сорванный с петель ящик, внезапный скрип половицы под ногой.

Ты находишь ключ. Но он открывает не дверь, а выбор. Или люк в полу. Или чей-то дневник. Путь к спасению ветвится, как трещина на стекле — куда пойдешь? Каждый шаг отзывается эхом в горле комом.

Сюжет просачивается через найденные клочки бумаги, чей шершавый край царапает подушечки пальцев. А голоса... они звучат на языке, который ты не понимаешь. Мелодичный, но чуждый шепот заполняет пространство между шагами за стеной. Он рассказывает историю, но тебе доступны лишь субтитры — холодный, логичный перевод там, где нужен испуганный вопль.

Ирония в том, что самое страшное — не внезапный прыжок из темноты. Это момент тишины, когда ты понимаешь: дверь открыта потому, что ты сам всё подготовил для своего побега... или для чьего-то прихода. Звук собственного дыхания вдруг становится громче любого шёпота.

Здесь нет правильных решений. Есть только те, что ведут тебя дальше вглубь этого лабиринта из страха и осколков чужой памяти. Сделаешь ли ты следующий шаг?