Where Is Mommy

Ты стоишь на этом базаре, и он не кончается. Лавки с одинаковыми фруктами тянутся до горизонта, а воздух пахнет пылью и перезрелой сливой. Все повторяется. Торговец вытирает прилавок тем же движением, птица пролетает по той же дуге. Раз за разом. Пока в какой-то момент не замечаешь, что у одной из груш нет плодоножки. Или что тень от фонаря упала под другим углом. Щелчок в тишине — вот оно, искажение.

Это не просто головоломки, это проверка твоего восприятия на прочность. Мир дышит, и с каждым вдохом реальность трескается, как старая штукатурка. То стена отступает, открывая проход в комнату с часами, стрелки которых ползают по циферблату как живые гусеницы. То знакомый коридор вдруг отрастает новым поворотом, откуда доносится запах мокрой шерсти и… пирога? Материнского пирога. Ты идешь на этот запах, потому что другого компаса нет.

А за тобой — Оно. Не монстр в прямом смысле, а скорее сгусток неправильности. Его приближение чувствуешь кожей: воздух становится гуще, звуки приглушаются, будто кто-то накрыл мир колпаком. Тогда — прячешься. За штору, которая только что здесь появилась, в шкаф, которого в прошлом цикле не было. Затаиваешь дыхание и слышишь, как мимо проползает что-то тяжелое, оставляя на полу липкий холодок.

С каждым витком все страннее. Знакомая детская комната может внезапно оказаться ледяной пещерой с сталактитами из воска застывших свечей. Или библиотекой, где книги шепчутся корешками. Головоломки здесь — это не про рычаги и символы. Это про то, чтобы вспомнить: а как было до? Какая ваза стояла на этой тумбе три цикла назад? Какой рисунок висел на стене? Найди несоответствие — и реальность дрогнет, подавшись в этом месте.

Цель кажется простой: выбраться из петли. Но петля — это уже не время, это ты сам. Твоя память, твое внимание к деталям — единственный ключ. Пропустишь одну аномалию, малейший сбой в узоре обоев или лишнюю ноту в мелодии уличного шарманщика… и все начнется сначала. Только теперь с еще большим количеством теней в углах.

И ты идешь дальше, по этим рожденным больным сознанием пейзажам, ловя краем глаза мелькнувший знакомый силуэт платья. Она всегда чуть впереди, за поворотом. А что если это не она? Что если это ловушка самого мира, который не хочет тебя отпускать? Но выбора нет — только вперед, сквозь шепчущие двери и комнаты с неправильной геометрией, где пол наклонен под углом тоски.

В конце концов понимаешь: главная задача — не найти маму. А вспомнить себя и не дать безумию вокруг стать твоим собственным