Bloodface

Королевство прогнило насквозь, как старый пол в таверне. Ты чувствуешь этот запах — смесь страха, дыма и влажной земли. Власть сбежала, оставив после себя только вакуум, который теперь рвут на клочья банды. И ты идешь по этим улицам, где каждый камень помнит стук копыт королевской стражи, а теперь впитывает что-то другое... более теплое и липкое.

Здесь нет чистых путей. Только выбор: стать тенью, которая режет глотки в тишине переулков, или грубой силой, что ломает вражеские щиты вместе с костями за ними. Оружие в твоих руках — не просто железо. Это продолжение мысли. Вес топора успокаивает, а внезапная легкость кинжала заставляет сердце биться чаще. Ты найдешь свой ритм. Может, это будет тяжелое дыхание после яростной схватки у городских ворот? Или лишь шелест плаща за спиной уже мертвого часового?

Но мир не замирает в ожидании твоего подвига. Он живет своей грязной, шумной жизнью. Торговец будет торговаться до хрипоты, пахну чесноком и жадностью. Двое пьяниц сцепятся в драке прямо на рыночной площади — просто так, от тоски. А старая лошадь у постоялого двора доверчиво потянется к ладони... и на миг забудешь, зачем пришел.

Пришел ведь не просто восстановить «порядок». Каким он будет? Иногда правосудие похоже на быстрый удар между ребер. А иногда требует медленной, мучительной работы скальпеля. Спаситель? Палач? Прошлое не отпускает так просто — оно шепчет тебе на языке пламени и криков. И с каждым решением его голос либо стихает, либо звучит все громче.

Здесь выживает не самый сильный. А самый чуткий. Тот, кто слышит скрип лука за спиной еще до выстрела и чувствует холод камня под коленями во время молитвы в полуразрушенной часовне. Ты будешь растить не просто воина — ты вырастишь свою собственную легенду. Или проклятие.

Готов ли ты примерить эту маску? Она прирастет к лицу...