GrundHeim

Ты просыпаешься в потрескавшейся коже воспоминаний — они жгут, как недопитый эль. Грундхейм не прощает. Не объясняет. Только шепчет страницы старых книг, разбросанных по чердакам и подземельям, где чернила пахнут ржавчиной и пылью...

Каждый навык — это не просто цифра. Это зазубренный край меча, впивающийся в ладонь, когда учишься держать удар. Стрела, сорвавшаяся с тетивы раньше времени, оставляет на пальцах липкую память. А эти бесконечные комбинации — сложи корень мандрагоры с осколком лунного стекла, и вот уже зелье пульсирует в колбе, как второе сердце...

Враги здесь не падают по первому щелчку. Они дышат. Чувствуют твой страх сквозь доспехи — слышишь, как скрипит кожаный ремень у них на груди? Бой похож на танец с хромой ногой: пропустишь шаг — и пол уже давит ребра холодом.

Но между схватками мир вдруг становится мягким. Разговоры у костра оставляют на языке привкус дыма и несбыточных обещаний. Книги... ох, эти книги. Одни рассыпаются в пальцах, другие бьют током — знаешь, как пахнет древняя магия? Как старый пергамент, пропитанный грозой...

А потом снова в путь. Рюкзак стучит по спине, напоминая: время здесь течет нелинейно. То тянется, как смола, то рвется вперед — и ты уже летишь в пропасть с мечом в зубах...